tag:blogger.com,1999:blog-85096671509293075892024-03-12T18:10:14.481-07:00La trascendencia de las cosas banalesAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.comBlogger73125tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-20105906944127307302017-01-16T11:54:00.000-08:002017-01-16T11:54:50.611-08:00Habladurías<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Por lo demás, en toda disputa o argumentación es preciso estar de
acuerdo sobre alguna cosa si se quiere juzgar la cuestión debatida conforme a
un principio: contra negantem principia non est disputandum [no cabe discusión
con quien niega los principios].<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>
El arte
de tener razón, Arthur Schopenhauer<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Permitidme que de la voz de
alarma sobre una cuestión: Internet es un paraje inhóspito, poco seguro, hay
que andar con pies de plomo. El problema es que está lleno de palabras y estas,
bien articuladas, y no en el sentido de la rigurosidad lógica, sino en el de la
bien lograda apariencia, constituyen una de las armas de destrucción masiva más
peligrosas de la historia: el lenguaje. Gracias a él, a su atractiva forma, se
han maquillado las más oscuras intenciones del hombre, se han construido mitos,
se han concebido dioses, se han justificado barbaridades. Y es que es la
palabra la herramienta de nuestra mayor facultad: el pensamiento. Pero, gracias
a ¿dios?, existe otra valiosa herramienta que puede ayudarnos a arrojar un poco
de luz en nuestro amargo caminar entre las palabras: el método.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El caso es que ahora, con un solo
clic, puedes recibir un bombardeo de sobreinformación poco contrastada (a veces con faltas de ortografía). Y mientras pululaba por
YouTube, intentando sortear el aburrimiento, medio divirtiéndome con videos de
profetas cutres sermoneando sobre pseudociencias, tras leer los comentarios no
he logrado contener la indignación. Se habían tragado todas las palabras huecas
que aquel hombre de voz lenta y profunda
les había escupido a la cara. Y, para mayor inri, con pretensiones científicas.
Lo que pasa es que se puede hablar de muchas cosas con relativa ligereza menos
de ciencia, o al menos si pretendes que lo que dices tenga relevancia científica,
pues te topas de frente con el método. Pero no estoy hablando de ninguna
divinidad, hablo de un pretendido orden que ha sido impuesto en base a convención,
sí, y es que la ciencia no es ciencia por tratar de los pretendidos asuntos “científicos”,
la ciencia es ciencia porque es convención, porque es método, porque existe un
orden, un procedimiento que parte del hecho empírico para construir el edificio
del conocimiento. Pero ese edificio no es un ente inmutable e impertérrito,
todo lo contrario, es algo así como lo que dicen los populares: permanentemente
revisable. Pero, atención, permanentemente revisable a través del método, pues
estas son las reglas dispuestas de forma consensuada para poder participar en el
juego. En caso contrario, en caso de que no se quieran seguir las formas
científicas, invito a cualquiera a que explique la realidad desde otras perspectivas
(que no digo que no disponga cada cual de su propio procedimiento metodológico
y que no sean igualmente válidas), aunque estas inevitablemente no podrán ser consideradas
ciencia, pues no entran en el juego.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-10807561311856086582016-12-30T16:14:00.000-08:002016-12-30T16:14:41.146-08:00Resumen 2016, 2015, 2014 ...<div class="MsoNormal">
<i>Nada. He existido.<o:p></o:p></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<i>Jean-Paul Sartre.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esto de mirarse al espejo y
encontrarte cada vez a alguien distinto puede parecer preocupante. Pero tampoco.
Es la habitual ceremonia de poner las cosas en su sitio, un pequeño parón,
detenerse en el oasis y decirse a uno mismo un “bien, veamos qué es lo que
llevamos”. Es el pertinente recuento de daños que viene después de cada
aventura: cada incursión, cada escaramuza deja su rasguño pequeñito, cada paso
dado contribuye a gastar un poco más la suela de mis zapatillas hasta que llega
el momento en que un agujero te hace tocar el suelo de forma explícita. Eso es
mi calzado y yo, que suelo ir a pie a todas partes por pereza, pero dejad que
me explique, simplemente voy andando porque sé que de esa forma depende única y
exclusivamente de mí mismo el tiempo que empleo en llegar a mi destino, de lo
contrario empiezo a ponerme nervioso si el bus urbano se dedica a jugar con mi
tiempo, que siempre es justo y está mal calculado, y a dedicarle más de lo normal
a cada parada, recreándose el conductor en la tarea de devolver el cambio a los
nuevos pasajeros y etcétera, etcétera. Por eso, hilando con lo anterior que iba
diciendo, reitero: cada segundo mal contado te deja una huella irreparable. Y
no puedes hacer nada. O tal vez dos cosas: lamentarte del tiempo perdido e
intentar buscarlo o, segunda, dejar pasar las cosas, que sucedan a su aire,
inevitablemente. Y mientras sigues mirándote, sigues con el recuento de los
malogrados segundos de tu vida. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Más que nada, hablo de recuento
por parecer obligado el hacer la lista de las desgracias que ha dejado el año a
su paso por nuestra personal historia. Dicho esto en sentido melodramático.
Tampoco es eso. Tampoco sé lo que es. Sé lo que no es. No es ningún logro haber
sobrevivido de nuevo hasta el punto en que nos encontramos (bueno, siempre con
matices y dependiendo de qué situaciones). Simplemente las cosas suceden una
detrás de otra, tú las tomas "bien" o "mal" y todo junto te proyecta adelante en el
tiempo. Quizás exista un componente romántico que aligere un poco la situación,
algo así como la libertad sartreana. </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-74513156130968424292016-10-04T12:29:00.000-07:002016-10-12T15:00:15.919-07:00Muerte<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
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<br /></div>
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cartel gastado, pegado en una puerta de madera y color verde. Con letras
mayúsculas toscas rezaba: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Prohibido
aparcar, se llama a la grúa.</i> La escena era trágica. La puerta no abría más
que a un solar abandonado, cercado entre paredes semiderruidas y con varias
pintadas en sus muros, sin cubierta alguna que le protegiera de la intemperie. Y
justo delante de la puerta verde donde el cartel estaba apostado, había
aparcado un coche, sabedor de que aquella sentencia jamás habría de cumplirse;
se había convertido en el eco de un tiempo pasado, en la prueba de la muerte de
aquel humilde ser edilicio que hubo luchado por ser reconocido en su pequeña
esquina de la calle.
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-14619751985700095602016-08-24T17:34:00.000-07:002016-08-24T17:34:28.220-07:00Apatía.<i>Evitar las malas compañías: gente viciosa y destructiva, cuya órbita es venenosa y deprimente. Compañías de zombies, seres cuya alma está muerta, aunque su cuerpo está vivo.</i><br />
<div style="text-align: right;">
<i> El arte de amar, Erich Fromm </i></div>
<i> </i><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora tengo este aparato entre las manos, negro, de reflejos plateados. De antiguos reflejos plateados, cierto, ahora es un tubo roído a intervalos de sucia plata. Y, ¿qué hago? Oh, sí, me dejo llevar, es la apatía, y el pensamiento se transporta harto de cansancio y explora otras cosas. Bajo la bruma sonora, como un refugio, como un autómata con su aparato, hastiado, angustiado, apático.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego es necesario atender a ciertos convencionalismos, afirmar sin saber qué te han preguntado, participar en la medida de lo posible de conversaciones triviales, estúpidas, huecas. "Buf, qué frío hace". Después regresamos, el fútbol suena en la radio, algunos gruñidos incomprensibles o mismamente triviales, como antes. La apatía, el silencio, yo callo y observo con pena la patética escena. Me invita a huir, a fugarme inventando, a escapar imaginando a cualquier lugar que no me haga partícipe de este teatro funesto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llego a casa y me quito la corbata. La dejo donde estaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-47936230843311758562016-07-05T15:18:00.000-07:002016-07-05T15:18:55.443-07:00Amor<!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->Estás en un rincón de la cama,
deshecha, hundida, ahogada en lágrimas delante de mí y no puedo hacer nada,
solo esperar, solo consumirme en el suelo mientras lo golpeo sin cesar y me
retuerzo de dolor y lleno de gritos el vecindario que escucha la patética
escena. Solo me queda soportar la impotencia de estar cerca de lo que más
quiero y a la vez tan y tan lejos. Me convierto en una criatura indefensa que
se resigna a su trágico destino y se rinde sin poder hacer nada, sin tan
siquiera abrazar a quien sabes que más lo necesita, a quien sabes que tan solo
busca el calor de un abrazo cálido como la más pura y blanca luz.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y luego resucito. Mi luz vuelve a
iluminarme y se me acerca y me limpia las mejillas, me aprieta fuertemente
contra su pecho en un tierno abrazo y con una voz suave me dice que no llore. Ahora
me miras a los ojos y esbozas la más mágica, sincera e inocente de todas las
sonrisas. No puedo más que callar y contemplarte, llenar mis ojos ahora de
alegría, recorrer con la vista tus mejillas sonrojadas. Esa mirada vence al
tiempo, lo significa todo, en su silencio todo lo dice, una mirada que
únicamente es amor y que prende una llama que se encuentra en lo más hondo, que
me dice “te quiero” de la forma más sencilla y hermosa. Y de pronto nos reímos
por cualquier cosa tonta, nos sonamos los mocos como niños el uno al otro, con
el mismo pañuelo, y nos abrazamos. Nos hacemos más fuertes con cada bache.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mi jardín está lleno de rosas. ¿No
es un descubrimiento magnífico? Seguramente lleven ahí desde la primavera, pero
yo las he descubierto hoy, maravillado. He subido por la pequeña cuesta y me he
acercado para verlas más de cerca. Me sorprendo sonriendo y descubro que soy feliz,
más feliz que nunca.
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Gracias.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-15408772774325738182016-06-22T08:00:00.001-07:002016-06-22T08:00:45.992-07:00Pisar<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ya el acto de poner en contacto
ambas superficies, la de la piel de la planta del pie y la del alicatado mugriento
de la cocina, supone un placer tan auténtico, tan efímero y tan gratuito que es
hasta hermoso, mágico, asombroso. Así que me levanto entre sábanas sudorosas,
ambientado por el periódico, metálico y extraño ruido del chocar de las
persianas con el cristal, aún con la bruma del adormecido en la cara y, en ese
momento, piso. Piso el suelo fuerte, piso el frío suelo y prosigo en el pisar,
una y otra vez piso, repito el gesto, el danzante movimiento de pisar, pisar y
pisar. E invadido de una ancestral alegría abro lo ojos maravillado tan solo
por el pisar; pisar y palpar con el pie resbaladizo el tacto de la
autenticidad; palpar y pisar con la desnudez explícita de un pie amotinado e
imparable, que no cede en su empeño de seguir pisando; pisar y contemplar cómo
va tornándose paulatinamente negruzca la parte de debajo del pie y ,entonces,
recordar pisadas de la infancia, recordar pisadas de todas las clases: blandas,
duras, suaves y rugosas, dolorosas y puntiagudas, incluso sangrantes, pisadas
que se deslizan, pisadas omnipotentes… Pisar y pisar hasta estar frente a
frente con el frigorífico y beber el brick de leche frío y de forma triunfante
para volver pisando fuerte y derechito al comedor, hasta el sofá, hasta
encontrarse uno con la pausa del ambiente del salón a una hora prudente de la
mañana. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Para mí el tiempo no pasa
mientras bravuconamente piso, no pasa para mí, habiendo terminado exámenes,
teniendo la mente tan dispersa ya que puede hasta deleitarse en ese anodino
hecho. Pero en el salón aún hay quien sigue de exámenes, quien no puede
compartir estos momentos de estúpida felicidad. Así que ahora piso
prudentemente de puntillas hasta el sofá y me acomodo, me estiro y gozo del
tacto blando de los cojines. Pero en silencio, que aún hay quien estudia.</div>
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<![endif]-->Hay personas que te turban, que
te inquietan, por las que te sientes extrañamente atraído, atraído por su
mente, por su ser que ahí dentro yace en el mismísimo fondo de la tormenta;
y buscando un pequeño intercambio de palabras estúpidamente sueltas cualquier
cosa con afán de parecer mínimamente interesante. Esas personas pueden ser aún
más estúpidas que las palabras que has soltado para cautivarlas. Pero te da lo
mismo, solo quieres saciar la curiosidad del espíritu, algo así como una sensual
conexión entre almas que no puede estar más alejada de la carne, de la mera
atracción sexual. Es un bello paseo entre almas libres e inocentes, sensibles criaturas que aún buscan su lugar en este mundo y se confortan al encontrarse en la misma situación.
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-58328689757765431432016-05-10T07:41:00.001-07:002016-05-10T07:41:35.927-07:00La espinita de la nostalgia.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Mi nombre siempre le ha parecido
raro a la gente, o ha despertado curiosidad como mínimo. Hay personas a quienes
incluso les sonaba divertido. Tiene sus puntos a favor: la gente suele
acordarse de él. Aunque lo más normal es que se acuerden de que mi nombre
sonaba extraño pero no se acuerden de cómo era realmente y entonces inventen
versiones de lo más divertidas. Derivados de frutas, hortalizas, hasta juegos
bastante estúpidos de palabras, incluso. Añaden letras, sílabas, o las quitan.
Tomé, Tomeo, Tomero, Tolomeo, Timoteo, Romeo, Romeu, Tomás, Tadeo también… y un
largo etcétera. La situación suele ser la siguiente:<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<span style="font-family: "calibri";">-Hola, soy Tomeu-. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "calibri";"></span><br />
<span style="font-family: "calibri";">-¿Qué?/¿Cómo?/¿Tomeu, has dicho?-.</span><br />
<span style="font-family: "calibri";"></span><br />
<span style="font-family: "calibri";">-Sí, Tomeu, con “u” al final-.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "calibri";"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">-¿Es portugués o algo?- me dijo
un profesor de historia el mes pasado. Se lo conté pero no me prestó demasiada
atención. Pero luego se acordaba de mi nombre perfectamente, y me hacía gracia.
Bueno, o como he dicho antes, se acordaba de que era algún nombre raro.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">Lo siguiente es explicarme, sí,
bueno, es que soy catalán, de Barcelona, y vivo en Soria pero he acabado
estudiando en Valladolid y…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">-¿Y qué haces aquí?- esta es un
poco fulminante porque es una pregunta que hasta yo mismo me hago y acaba por
revolver mis entrañas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">-¿Y qué opinas de la
independencia de Cataluña?- esta me la ha hecho algún portero de una discoteca
después de que le enseñara el DNI.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "calibri";">- No jodas… ¿eres mallorquín? Ese
nombre es de Mallorca–. En ese momento se me iluminaron los ojos. Puede que
incluso se me humedecieran. Lo que estaba claro es que no podía ocultar mi
sonrisa. Qué cosa tan maravillosa. Qué pequeño y hermoso suceso. Qué pequeña
casualidad tan oportuna… Ambos, divertidos, un tanto asombrados, con la
espinita de la nostalgia dejándose entrever y vibrando ligeramente conmovida en
nuestro interior. Me hizo especial ilusión escuchar unas pocas palabras en
mallorquín, fue como un suave cosquilleo placentero de un sonido familiar y
lejano, íntimo.<o:p></o:p></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-11043446857975781122016-03-14T16:47:00.000-07:002016-03-14T16:47:41.992-07:00Pasar y huir.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">No éramos nosotros, era la
atmósfera de la sala que estaba adormecida y se pegaba en la piel, subía por
las paredes. Nosotros no podíamos hacer nada. Solo esperar tumbados en el
colchón mugriento y tan apetecible a que llegaran los kebabs mientras dejábamos
diluir el tiempo, riendo de vez en cuando, a ratos callando y dejándonos llevar
en un silencio cómodo. En esos momentos, uno posee la extraña cualidad de
abstraerse completamente, como de pasar a un segundo y extraño plano, contemplar
los felices rostros de quienes te rodean, contemplar cómo avanza el lío en el
que nos hemos visto involucrados, sin posibilidad de rechazarlo, sin tiempo
para detenerse si quiera a escoger adecuadamente y, ya sin habernos dado
cuenta, pasar al inmediato y siguiente instante, unos segundos más viejo,
ineludible, inexorable, inapelable; y quedan pequeñas estampas difusas que te
provocan un pequeño y fugaz escalofrío, quedan gestos, gestos en instantes que
solo el azar quiso poner en su lugar.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">¿Y es que nadie ha pensado en el
inconveniente de haber nacido? Tampoco debemos, es una batalla perdida. Y es en
un paseo, con la realidad fría del aire de cada mañana, como un sollozo húmedo
chocando en tu piel, cuando, caminante, te de das cuenta en todo tu silencio de
que solo has venido aquí de pasada y de que solo sabes (y puedes) seguir, sin
saber adónde, pero seguir, seguir y seguir.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Me gusta cambiar siempre de ruta,
ver piedras viejas que ya roídas yacen sus esquinas por la erosión, esquivar
gente ocupada, ajetreada y con un destino fijo y seguro (¿para qué?) y ver, a
veces, y por suerte, un cachito de azul del cielo entre algunas nubes blancas:
la simpleza.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Me gusta jugar a haber podido
adivinar el destino, verme en cualquier otro lugar. Pero siempre pienso que cualquier
fantasía es menos perfecta que la mía y propia, la que encierran mis días
cotidianos. Solo es el contemplarlos, fijarse en las minucias y sorprenderse de
la belleza.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Pasar y huir, esa es una máxima.
No esperar nada, tan solo creerlo todo, o huir de ello, o no creer en nada;
definitivamente, pasar por en medio sin saber cómo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Extender las velas al cielo y
llenarlas de posible espacio. Y tiempo. Dejar volar la mente. Dejar que vuele
todo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Alguna vez caes, te acercas,
sientes el rozar de la tierra, de la arena, del suelo, que ahora arde como las
sábanas, la carne. Ardes como ellas, te entrelazas, te enredas. Pero sigues…
¿Seguirás? ¿O te quedas, caminante?<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Pasar y huir, esa es la pregunta
y también esa es la respuesta.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-72204384311367675042016-02-17T15:53:00.002-08:002016-02-17T15:53:52.694-08:00El caos se resuelve con espuma.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Hay hechos sorprendentes que solo
atiendes a su existencia si te detienes cierto tiempo, con tranquilidad
admirable, y prestas absoluta atención a los pequeños detalles. Si llegas a tal
punto, consideras lo siguiente: No cabe posibilidad alguna de aferrarse a nada,
ni siquiera a un clavo ardiendo que se yerga como castillo inexpugnable para la
razón; en ese caso, el viento de las casualidades lo derribará como si se
estuviera tratando de un castillo de naipes. Y te das cuenta, seguidamente, de
tu desnudez. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><o:p>Varios ejemplos:</o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Entré en un chino a comprar un
rollo de plástico de embalar de burbujitas de aire. Mientras me detenía junto
al estante a recoger lo que andaba buscando, entró una mujer mayor, viejecita,
pidiendo a gritos, por favor, un abrecartas. El dependiente no entendía bien
qué era aquello que le pedía la señora y en un ataque de pragmatismo chino le
señaló unas tijeras.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Existe un bar en el que, si
quieres emprender tu viaje a los baños, has de pasar necesariamente por unas
escaleras y, en un exacto punto en el que convergen (para algunos) misteriosas
fuerzas paranormales, has de agachar la cabeza para no darte un golpe. Supone
una prueba memorística indiscutible para aquellos clientes habituales y
olvidadizos. Sin embargo, en vista de amargas experiencias, se optó por colocar
una espuma amortiguadora en ese lugar justo en que la cabeza vendría a impactar
melodramáticamente.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Un hombre decidió que escupir a
la derecha era la mejor decisión que se podía tomar justo en el mismísimo
momento en que le avanzaba yo, con paso firme, por ese lado. No había tenido en
cuenta esa posibilidad. Me miró aturdido, medio disculpándose. Yo simplemente
quedé maravillado ante la mágica sucesión de casualidades.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Fuimos a desayunar mi hermano y
yo. Pedimos un croissant con mantequilla y mermelada, crujiente, tostadito.
Mientras mojábamos la puntita del croissant en el humeante café con leche, supongo
que quiso el universo conspirar para que se alinearan mágicamente los astros: a
la hora de pagar el magnífico desayuno, descubrimos que un misterioso caballero
ya había saldado esa cuenta por nosotros.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<span style="font-family: Calibri;"><div style="text-align: justify;">
Una vez me tomé un café tan malo en
la facultad que con alegría pude decirme a mí mismo que el que hacía yo en casa era
infinitamente mejor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<o:p></o:p> </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Times New Roman;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
Caminando, aborreciendo el cielo
gris, nublado, la lluvia fina y molesta, el semáforo que acababa de ponerse en
rojo y el pesar de mi pensamiento, al alzar la vista, unos ojos fugaces y una
sonrisa anónima al otro lado de la acera. Tampoco era tan mal día, al fin y al cabo.</div>
</span><div style="text-align: justify;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-18746317721628045852016-01-27T12:09:00.000-08:002016-01-27T12:09:03.838-08:00Lo que pienso de la última de Star Wars.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cosas que eran evidentes:
hicieran lo que hicieran, el acontecimiento iba a ser de tal magnitud e iba a
causar tanto revuelo, que la inversión acabaría resultando un éxito. Con la
excusa anterior, lo siguiente era desenterrar un universo y una saga ya de por
sí muy exprimida e intentar renovarla, rejuvenecerla, o contar cualquier cosa
nueva. O no, claro, también estaba la fácil solución de vivir del cuento, de
sustentarlo todo a base de personajes mitificados, homenajes por doquier e ir
tirando con todo, que ya salía solo. Pero bueno, no me sorprende, la película
siempre se había pretendido como un homenaje a la trilogía original, como un
reacercamiento a aquellos fans que miraron con malos ojos a los tres primeros
episodios que, puede ser verdad, se alejaron de la esencia primigenia de la
saga. Así que, partiendo del hecho de que, evidentemente, iban a buscar
aprovecharse de las referencias y los reiterados homenajes para así reflotar la
parafernalia de Star Wars y enlazar con todo el nuevo contenido que iba y está
por venir, voy a decir por qué me ha
parecido todo una chapuza.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La idea de Star Wars era bien
sencilla. Antítesis clara y esquemática y que funciona perfectamente, de
maravilla: una férrea y autoritaria maquinaria como el Imperio, controlada en
su seno por unos personajes malignos, movidos por <i>el lado oscuro</i>, por la ambición, es más, por una insana ambición
apasionada y desenfrenada. En el lado contrario, las fuerzas rebeldes, luchando
por una noble causa, por la democracia, la heterogeneidad y, análogamente,
asociados al <i>lado luminoso</i> de la
fuerza, que representa la sabiduría, la moderación, el Bien, en definitiva.
Ambos bandos están enzarzados en una guerra civil a nivel galáctico.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
No es casualidad que, para
reafirmar esa idea de monotonía perfecta y deshumanizada, nos presenten a un
ejército de soldados sin rostro, impolutos de blanco, obedeciendo sin rechistar
las órdenes de un ser mitad hombre y mitad máquina, oculto bajo un casco tenebroso
y vistiendo todo de negro, ensalzando así su posición y su figura, dando a
entender perfectamente al espectador, tan solo con la imagen, la jerarquía ahí
habida.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tampoco es casualidad que el ejército
rebelde esté formado por un grupo totalmente heterogéneo, desorganizado
incluso, con la intención de reafirmar, a su vez, la idea de democracia por la
que luchan. Como ejemplo perfecto, la imagen de los pilotos a bordo de sus <i>X-Wing,</i> dirigiéndose a destruir la
Estrella de la Muerte, sí, aquel grupo pintoresco y variado de pilotos de
varias razas, todos ellos con sus destacadas peculiaridades. Ahí está,
perfectamente encajado, Luke. Y no hace falta darle muchas vueltas, Luke es un
tipo raro, con sus historias de la fuerza y tal, seguro que sus compañeros le
miraban pensando que estaba un poco pirado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pues bien, a esa idea sencilla le
sumamos unos cuantos personajes carismáticos y la cosa funciona de maravilla.
Uno de ellos es Han Solo, un colgado que hace de contrabandista y junto a Darth
Vader, del que ya hemos hablado, ya están todos los ingredientes para que funcione toda la saga.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y bien, esa es la esencia de Star
Wars. La chapuza que echa a perder todo lo anterior es la siguiente:</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Darth Vader es capital, es el
gran villano. Y aquello de que una película se mide por su villano aquí resulta
totalmente cierto. En esta nueva entrega nos presentan a un joven patético, un
fanboy cutre que adora a su predecesor y al que, indiscutiblemente, no le llega
ni a la suela de los zapatos. Vamos a ver, Kylo Ren, ¡tú eres un sith, deberías
empezar por ser un ególatra, deberías creérte mejor que Darth Vader! Además,
supuestamente Darth Vader queda redimido al final del sexto episodio, no sé qué
veneras entonces.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los soldados imperiales ahora
resulta que piensan. ¡Piensan! ¡Ahora los clones se plantean conflictos éticos
y dudan! ¡Dudan! ¡¿Qué es esto?! ¿Desde cuándo un clon (que ya no es ni eso, es
un recluta) coge y se plantea toda la superestructura ideológica imperialista
que lleva metida en el coco y decide desertar? Además, ¿no era un ejército de
clones? ¿NO OS CASCÁSTEIS TRES PELÍCULAS PARA EXPLICAR DE DÓNDE VENÍA TODO EL
EJÉRCITO DE CLONES? Pero, bueno. Ah, este es un tal Finn, y para mí es un
personaje totalmente anodino, tan anodino como su coleguis de viaje, el
guaperas ese de Poe Dameron, que está ahí y se pasea y hace cosas.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Las coincidencias. Que el guion
se base en coincidencias. Cutre. Y ya de entrada, desde un punto de vista estadístico,
podríamos pararnos a pensar que nuestros queridos personajes están en una
galaxia de varios millones de años luz de extensión, con lo que esas
coincidencias son aún más inconcebibles. Vale, sí, que es una peli de sables láser
y aventuras en las estrellas, no hay que pedirle mucho. Pero el hecho de que se
encuentren a Han Solo por ahí y se una a la gymkana de buscar a Luke y, azaroso
destino, se topa con su hijo que anda por ahí metido y, ¡esperadme diez minutos!,
que ahora me preocupo por mi hijo que está haciendo gamberradas. Joder, y
encima la palma. Supongo que Harrison Ford dijo “una y no más”, exigiendo, además,
una cuantiosa suma. Pero, bueno, cosas que pasan.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La tercera Estrella de la Muerte
y sus increíbles ingenieros. Bien, como con dos Estrellas de la Muerte no
tuvieron suficiente, decidieron, en un clamoroso intento de demostrar su valía
y superar todas las expectativas, concebir un Planeta de la Muerte, gigantesco,
abrumador, capaz de absorber la energía de soles enteros y utilizarla para desintegrar planetas… Vamos, lo de siempre. Lo
realmente interesante sería conseguir explicar cómo los ingenieros de la nueva
base no han conseguido solucionar los viejos problemas de siempre y cómo una
pandilla de estrafalarios personajes sortean todo tipo de dificultades,
consiguen toparse los unos con los otros (¡¿otra coincidencia?!) y sabotear la
descomunal estructura y, bueno, luego los cazas rebeldes hacen el resto y… NO,
TÍO, NO CUELA YA. NO CUELA. ¡Amigos, hay que destruir todo un planeta
gigantesco ideado por personas malvadas y con la capacidad de desintegrarnos en
un abrir y cerrar de ojos! ¿Alguna idea? Se reúnen y en diez minutos lo tienen,
claramente.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
...<br />
<br />
Después de unas horas, la conversación terminó. Habíamos levantado la voz en aquella cafetería, entusiasmados, comentando la película, escupiendo saliva y gesticulando mucho, moviendo los brazos acaloradamente. Ambos, fieles seguidores de la saga, coincidimos en casi todo. También en lo último: pese a todo, íbamos a tragarnos todas las películas que estaban por salir, a disfrutar del espectáculo de efectos especiales y a emocionarnos con la banda sonora como si fuésemos niños.<br />
<br />
El café, junto con un pincho de tortilla increíble, solo uno veinte.</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-91247801861605832082016-01-12T11:51:00.003-08:002016-01-12T11:51:52.774-08:00La puerta del Edén.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un tío despeinado, con el pelo
rizado, alegre, sí, incluso el pelo, quizás. Me he fijado que tiene un pegote
pastoso como de gomina en todo el centro del cráneo, marcando un eje rotatorio
y transversal imaginario. Y es que anda dando vueltas por toda la papelería,
pero no es que aligere el paso de la clientela, qué va, es su inquietud,
enarbolada con su natural alegría danzante y alguna que otra sonrisilla más
muletilla pretendidamente simpaticona. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- ¿Cuánto vale? -</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Uno noventa.- <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Pues déjalo. Me ha dicho mi hija
que si pasaba de uno cincuenta, que no lo cogiera.-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¡Hombreee, si es por eso, se lo dejamos a uno
cincuenta! <i>–Insertar ahora sonrisilla más
muletilla simpaticona-.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero me cae bien el tío. Es el de
la papelería de enfrente. Siempre voy a hacer fotocopias allí. En algunas pone
“Escuela Técnica Superior de Arquitectura”. Entonces, el hombre me mira a los
ojos y medio en broma resopla y deja escapar un “difícil, eh”. Luego me dice
que su hermano había estado ahí metido, y que se los conoce a todos. En ese
momento, le vuelvo a dar vueltas interiormente a mi posible plan B, por si todo
sale mal: como meterme a Filosofía y esas cosas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La otra cosa que siempre me suele
suceder cuando vuelvo a la papelería de enfrente es que el ordenador del
simpático este no me detecta el pincho. Como en su tienda el tiempo se detiene,
como atravesamos una grieta espacio-temporal nada más cruzar el marco de la puerta,
se lo toma todo con calma. Bueno, pues vamos a ver aquí, en esta ranura. Bueno,
pues vamos a ver en esta otra ranura. Bueno, otra vez en la primera. Mira,
chavalote, esto no va – insertar muletilla simpaticona + relatar historias de
cuando su hermano estudiaba arquitectura -. Lo volvemos a intentar, si no nada.
<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vuelvo con otro pincho al cabo de
diez minutos. He tenido que subir a casa y volver a bajar. Atravieso de nuevo
la puerta del Edén, el mágico marco tras el cual se detiene el tiempo en una
papelería de barrio, entre conversaciones tan intrascendentes que resultan
hasta acogedoras, mezcladas con esa bruma paciente que flota en temporada de
exámenes. Tengo que ponerme de nuevo a la cola, que fluye despacio, pero el
hombre detrás del mostrador está todo el rato de un lado para otro, pero no por
aligerar el paso de los clientes, qué va, es que se lo toma con gusto y con
calma.<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-80642198227342493732015-12-30T13:13:00.000-08:002015-12-30T13:13:21.256-08:00Blanco y sincopado.<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<b>1.<o:p></o:p></b><br />
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
Alguien alguna vez pensó en dar
una palmada al aire y detener el tiempo. Sé lo que sentía: caminaba por la
misma calle de tantos y tantos días y siempre para él era invierno. Veía las
mismas personas de siempre, las mismas dudas le asaltaban y como una bruma
pesada desordenaban sus pensamientos; los sentimientos ya una vez enterrados
volvían a descubrirse. Podía ser una mirada inadecuada, emotiva. Alguna vez, simplemente el color de unos ojos
ya conocidos. Incluso, una voz adoptando un sonido familiar; el mismo
fastidioso ambiente. Tenía tantos sueños y tantas ideas, tantas expectativas.
Siempre volvía al mismo lugar y chocaba con la patética realidad, la verdadera.
Y, evidentemente, el idealismo romántico daba paso a la desesperante
frustración.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cuento esto porque conocí a ese
alguien: pájaros en la cabeza, elocuentes, prometedoras y visionarias palabras
que a cualquiera le hacían removerse por dentro, como un cosquilleo, y buscar, embriagado, unas alas con las que
volar. Siempre decía algo de que iba a viajar muy y muy lejos. Al cabo de un
tiempo, siempre volvía, siempre me lo encontraba en el mismo lugar. Primero
clavaba la mirada en el infinito y luego, como si diera una gran bocanada de
aire, se volvía a llenar de vida y energía. No quería rendirse, ante nadie, y
mucho menos ante sí mismo. Una y otra vez, una y otra vez. Incansable. Sí, era
una persona curiosa, pero en el fondo su voz acabó por tomar un aire trágico,
apagado. Era una tristeza muy profunda, casi imperceptible. Solo me di cuenta
un día, mientras divagábamos largamente sobre grandes cosas: en lo más profundo
de su mirada había algo tenebroso, un punto oscuro, negro. Me hizo removerme
del asiento y a duras penas pude aguantar el tipo, mantener la expresión
impasible. Pero se dio cuenta al instante y dejó de hablar. Se levantó, recogió
su abrigo, inmutable. Hizo ademán de irse, pero entonces dijo:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-He visto una fotografía. –<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Cómo?-<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
- Sí. Una fotografía…en blanco y
negro. Era una chica, de espaldas. – Hizo una breve pausa, reflexiva- Se
lanzaba a la luz que iluminaba un pequeño callejón, recogido y cercano,
emergiendo de las sombras, bajo un puente. Está dando un paso hacia adelante,
calmada, ligera,¡ligera!, movida por la suavidad del viento que la
lleva. Ahora la recuerdo, veo la imagen, la fotografía. Un paso luminoso que
limpiará la mente de dudas, incomodidades, de pretensiones que iban a acabar
rompiéndose... Y está de espaldas, negando todo cuanto había quedado sumido en
las penumbras, bajo el puente. Me causó fascinación aquel salto, libre, como
una declaración de intenciones... Más bien era como un acto de rebeldía aunque
desenfadado, como un tambaleo desinteresado hacia una dirección incierta.- Calló.
Me miró unos largos segundos y entonces se fue, esta vez sí. Sin añadir nada más.
No le volví a ver.<br />
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>2.</b><br />
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
Estaba por llegar el metro, ya
chillaban las ruedas sobre los fríos raíles a través del túnel; ya se intuían
los faros del primer vagón como dos luceros claros. Estaba sentado en el banco
de la estación, inclinado levemente hacia un lado y perdiendo la mirada en el
estúpido cartel publicitario que se despegaba con tristeza por sus bordes, como
si no tuviera fe en sí mismo, cayéndose como cansado, resbalando por el muro
como apático, reflejando agotado el pesar de su mensaje vacío.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Chirriaban las ruedas del metro y
ya inundaron con sus gritos aquella estación de Barcelona. Y cada cual de los
allí presentes, con su particular gesto rutinario, se lanzaba al viaje oculto,
dispuesto a subir. Ya se abrían las puertas de los vagones. Fluía, fluía
dentro de ellos, automatizando los movimientos, inercia, inertes sus pasos,
inexorables sus gestos, ineludible como una ola. Fluía el torbellino, el de
más allá con su periódico, hundiendo la vista, expresión vaga; la pareja con
sus voces molestas, discutiendo por nada en general; riendo de cualquier
banalidad unas amigas al fondo de la parada. ¿Adónde se dirigían? No lo
soportaba. No quise entrar, no quise tomar ese tren. No lo quise.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Di una palmada al aire. El tiempo
se detuvo. Las agujas del reloj. Los sonidos. Las personas. Los gestos se helaron.
Inmóviles. Pararon con el fluir de todo aquello, como si hubieran estado
conectados al engranaje que lo movía. Salí del metro, a la superficie, y di un
paso hacia la luz.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-8330707863884278002015-10-31T18:34:00.000-07:002015-10-31T18:34:43.854-07:00I.<div class="MsoNormal">
Desde el primer “como”,</div>
<div class="MsoNormal">
introductorio del apocalíptico arrebato de la belleza,</div>
<div class="MsoNormal">
despierta la mente dormida </div>
<div class="MsoNormal">
y salta a imaginar </div>
<div class="MsoNormal">
(haciendo la revolución predica):</div>
<div class="MsoNormal">
como si los pies que se sujetaran a la tierra</div>
<div class="MsoNormal">
se quisieran alejar de la firmeza</div>
<div class="MsoNormal">
y buscaran sentir el hálito del viento fresco, </div>
<div class="MsoNormal">
revolucionario en cada coma y en cada verso,</div>
<div class="MsoNormal">
en la fulgurante poesía.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-18506147912994793712015-10-25T09:59:00.001-07:002015-10-27T13:34:53.937-07:00Soliloquio inconexo por conjunción de un diedro y medio.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Había pensado titular esta
entrada, primeramente, en un arrebato de pedantería, como “Soliloquio inconexo
por conjunción de un diedro y medio”. Se me planteaban serios problemas a cerca
de saber, a ciencia cierta, si era más pertinente colisionar uno, dos o dos diedros
y medio. A medida que seguía mi irrefrenable pluma escribiendo, reflexionaba
concienzudamente, y un destello de luminosidad aclaradora hizo que me viera rendido
ante las fauces de la frivolidad, vencido ante un vacío de significado.
Haciendo alarde de valentía y transparencia, de sinceridad, decidí retitular mi
texto como: “Parafernalia concebida en base a ninguna utilidad práctica”. Pero
inmediatamente retrocedí en el impulso, habiendo perdido este toda su ferocidad
estética y conceptual. Retorné a la idea primigenia, a sabiendas del embrollo
en que me había metido, y supuse que, a raíz de los acontecimientos, un buen
título, casi premonitorio del desastre que estaba por acontecer, sería: “El
nacimiento de la tragedia”. Pero creo que ahí ya estaba pecando de falta de
originalidad, así que pensé no aludir a la tragedia en general, sino a mi única
y propia, a la mía en particular: “El nacimiento de una tragedia”. Poco
convencido estaba. Girando el papel entorno al eje de mi dedo índice, perdiendo
el pensamiento como quien pierde la vista ante un maravilloso y bucólico
escenario alpino, quise hacer de este un avión de papel. En el momento en que
iba a desprenderme de él, lanzándolo a vagar por dondequiera que lo llevara el
viento, caí en lo hermoso del concepto, del surcar de las palabras que en él
iban pasajeras. El título se me mostraba ante mis ojos: “El carácter efímero
del verbo”. Pero rehuí de tal abordaje conceptual; buscaba algo más accesible. “
El avión de papel”; “El caso del avión de papel y las palabras que llevaba
consigo”; “Las palabras pasajeras”. Aquello me parecía ya una cursilada sin
precedentes. Enfadado de nuevo con la existencia, irritado con el todo y la
nada, el absoluto, di rienda suelta a mi imaginación, creyéndome un buceador
del subconsciente. “Sobre voluptuosos encuentros entre intrincadas categorías y
cerros nevados”; “La caída inadecuada de la luz matutina en el pozo de enfrente”;
“El saber retorcido del paso de los granitos de arena por el estrecho cubículo
que todo ello conforma un reloj de arena”; "La mirada consciente del reptil hiriente”.
Se acabó, joder. Ya vale. Hala. Punto. Me he cansado. Lo dejo todo como estaba.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-31798852433759428072015-09-29T07:18:00.000-07:002015-09-29T07:18:31.426-07:00Las luciérnagas centelleantes de la avenida.<div style="text-align: justify;">
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style>
</div>
<div style="text-align: justify;">
El otro día no supe qué decir. Solamente me puse a escuchar el silencio. Escuché el aire retenido y palpitante que sugería que una ínfima vibración estaba por aproximarse, sí, lo notaba. Los pelos del brazo se me erizaron y yo estaba apoyado en la barandilla de aquel octavo piso, mirando a la calle vacía, a la noche urbana y a las luciérnagas inmóviles de hormigón que centelleaban en la otra acera. Entonces, la premonición de antes. Llegué a atisbar el resplandor y en el momento justo, como si mi brazo fuera un mecanismo automático, sin pensarlo si quiera, un gesto rotundo y repentido, acelerado, vino a pronunciarse, naciendo desde el mismísimo hombro y extendiéndose por toda la extremidad, resultando en un amplio giro orbital que cazó al viento. Sí, lo agarré con la mano y todo aquello que iba a decir, el silencio, sí, el silencio. Porque a veces el silencio habla y yo le robé las palabras. Y ambos, como si le hubiera puesto la mano sobre sus labios, quedamos sumidos en la calma espectral, sin tener ya nada que hablar; solo contemplar las luciérnagas centelleantes de la avenida.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-50193641184038461002015-09-19T08:44:00.001-07:002015-09-19T08:45:56.691-07:00Qué divertido es estar aburrido.<div style="text-align: justify;">
<style type="text/css">p { margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; }</style><span style="font-family: inherit;">Supongo que puede sorprenderos un título tan antitético, y bien, soy consciente de que es bastante improbable inclinar la balanza hacia los dos lados, lo sé, diversión y aburrimiento no pueden ir mezclados. Pero me gustaría atender a los matices, a la belleza que hay en ellos, a la frontera difuminada entre ambos valores y todas sus finuras. Creo que he encontrado, en uno de mis paseos matutinos, con toda la calma de la que disfruto estos días, una especie de punto medio, una especie de ataraxia, tranquilidad insonora. Bien, me explico. Ya de entrada, no tener nada que hacer durante toda la jornada puede presentarse como algo absolutamente aburrido. Después de verme sumergido en tal situación durante unos cuantos días, he acabado por descubrir que hay algo que vence al aburrimiento, una especie de magia que pasarías por alto un día de rutinario estrés, ofuscado en el estudio, de esos que pasas por casa, comes y vuelves a lo tuyo. Sí, a parte de tener tiempo para pasear, una manera satisfactoria de liberar la mente, he observado que te fijas más en las cosas, aún siendo pequeñas, es decir, como no tienes un destino prefijado, cualquier pequeña aventurilla cotidiana se puede convertir en un espléndido relato: señores, ayer fui al supermercado y compré yogures con trocitos y, además, fui a ver una exposición. De la misma forma, a la pregunta protocolaria de “qué tal ha ido el día” la encaras centrándote, únicamente, en una sola cosa, sin obviar ningún detalle, aunque sea mínimo, que es la que ha ocupado todo tu tiempo. Pero no por larga y compleja, por deber, sino porque no había otras más y tu reloj fluye despacio, los granitos de arena caen sin prisa, como si no se percataran de que su propia vida marca el devenir de todas las eternidades. Los contornos del relato, antes más vagos e inexactos acaban por perfilarse perfectos y brillar como si fueran solos, entornándose unos con otros, fogosos, reluciendo como estrellas. Ves como, provechosamente, puedes detenerte a analizar las cosas y determinar reposadamente, sin necesidad de forzar la maquinaria, la solución más conveniente en cada momento. Los minutos se hacen más largos, es más, el espacio-tiempo tiende a alargarse, deformarse, y tú envejeces más tarde que tus compañeros de piso que han hecho más de mil y una cosas en el mismo momento en que acababas de completar una, la tuya, la única e indivisible: contar la cantidad de zapaterías que rodean la zona y, extrañado, disertar a cerca de las causas y consecuencias; escrutar a vistazos demorados las paredes roídas de la habitación y todas sus capas de pintura, unas sobre otras, superpuestas; y ese ladrillo de enfrente que ves por la ventana y estimula tu imaginación y la impulsa a reflexionar sobre la posibilidad que cabe entre el rojo y el naranja, casi un marrón, ocre, la unión de cada uno de sus pigmentos; cortar el silencio con cuchillas de afeitar. Vencen los pequeños relatos a los grandes, se tornan majestuosos. Aparte de eso, no he visto el momento de hacer la cama. Hacer la cama está sobrevalorado.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-15934004423387165282015-08-22T09:24:00.000-07:002015-08-22T09:25:16.830-07:00El mirar pasajero.<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">El
mirar pasajero de unos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">ojos
claros desconocidos que alguna vez<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">me
vieron y no han de tornar a hundir sus pupilas <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">en las
mías por aquel error<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">del tiempo siempre traicionero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Lleno
de angustia el viandante por las calles de la vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">ante la
injusticia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">sobre
el andén declama su extenuada pena,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">a la
mirada de nostalgia ya por siempre perdida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">recita:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">-<i>A los ojos claros desconocidos<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">que se cruzaron con los míos y se fundieron <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">con el tiempo siguiendo la vía del tren,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">en el vértice del horizonte, haciendo
imposible <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">el reencuentro, quiero decirles:<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">habéis dejado mi alma erosionada<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">con vuestra mirada,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">habéis dejado herido al errante<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">sobre el andén.-<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">-El vano segundo finito perdido en la
infinitud<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">de los temores solamente queda<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">y con él el calor de un momento clave,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">la caricia fugaz de esas pupilas,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">el clamor de la angustia de sobrevivir<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">a golpes, a trazos gordos, a cada instante.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">Un olvido incesante. –<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">-A la mirada desconocida de ojos claros <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">que a perderse vinieron a encontrarme,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">sobre el andén, al errante,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">y perdieron de vista la mirada de la
nostalgia,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">quiero decirles:<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">el instante ha sido asesinado por el tiempo <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">y el destino nos tendrá reservado<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">el insoportable peso de lo transitorio,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="ES-TRAD">el insoportable peso de no volver a vernos.<o:p></o:p></span></i></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-16364208901050158152015-07-30T09:54:00.000-07:002015-07-30T09:54:31.412-07:00El hombre que susurraba a su árbol.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Mientras volvía acomodado en la música de mis
cascos y atravesaba la gran recta insólita de la carretera, despejada de casas
y con los campos angustiados por el calor del verano, ahí estaba él, lo vi, el
hombre que susurraba a los árboles. Diréis que es un poco extraño, que no
susurra, y es verdad, simplemente se arma de un palo más o menos largo, posible
como bastón, y va dando golpecitos al pequeño tronco de su árbol. Estaba detrás
de aquella caseta de ladrillos que hay frente a la nave abandonada. Entre la
nave y la caseta había un árbol, pequeño, que suponía el único tinte verde de
aquella larga recta. Aunque estaba escondido en su recoveco, protegido de los
ojos y las gentes poco cuidadosas, como resguardado. No sé si es que tenía
temor por él aquel hombre silencioso, quizás fuera su ángel de la guarda. El
caso es que siempre lo veía con su bastón, ya no entre la caseta y la nave de
ladrillo, sino en el atajo que lleva hasta mi casa. Mi hermano y yo siempre
pasábamos por allí, de vuelta, a eso de las tres de la tarde, y siempre estaba
el hombre con su bastón dando golpecitos a las paredes de piedra que bordean el
atajo. Llevaba consigo una botella de plástico, llena de arena, y cogía
piedrecitas y las colocaba en la pared de piedra, que estaba a medio caerse.
Como nuestro paso por allí era algo rutinario, poco a poco fuimos contemplando
como la pared que bordeaba el camino iba reconstruyéndose pacientemente. Y el
hombre, con su bastón sagrado, daba golpecitos eternamente a las piedrecitas y
les echaba arena de su botella. Por eso hoy me he sorprendido cuando he visto
al hombre, siempre reconocible con su bastón de madera, entre la caseta y la
nave de ladrillos rojos, en la recta insólita y despejada, a las tres y tantas
de la tarde. Pero esta vez estaba junto al árbol, resguardado en aquel
recoveco, y él le daba golpecitos con su bastón mágico. Le susurraba cosas, le
guardaba de los males. Seguro que aquel hombre era la sabiduría encarnada, la
sabiduría y la paciencia; el reconstructor de las miserias; o aquel bastón era
el emblema de la esperanza y su magia, la sencillez de la naturaleza, el
insignificante brote de la vida.<o:p></o:p></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-26908126186346393582015-07-23T07:22:00.003-07:002015-07-24T06:47:06.122-07:00Hoy es el día.<div class="MsoNormal">
¿Sabéis el día en que os azota un</div>
<div class="MsoNormal">
viento nuevo y os despereza,</div>
<div class="MsoNormal">
como un golpe fresco</div>
<div class="MsoNormal">
que despierta de un
letargo profundo?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Sabéis el día en que camináis,</div>
<div class="MsoNormal">
observando neutrales la deriva del todo,</div>
<div class="MsoNormal">
las gentes sonríen,</div>
<div class="MsoNormal">
las otras atareadas,</div>
<div class="MsoNormal">
las calles repletas,</div>
<div class="MsoNormal">
el mendigo en la calle,</div>
<div class="MsoNormal">
la fortuna en su esquina,</div>
<div class="MsoNormal">
el asco que acecha y la penumbra que alumbra,</div>
<div class="MsoNormal">
todo prosigue como si nada</div>
<div class="MsoNormal">
y el sol pega vertical</div>
<div class="MsoNormal">
como una flecha ardiente,</div>
<div class="MsoNormal">
pero tú, tú</div>
<div class="MsoNormal">
buscas un rincón en que echar tus lágrimas?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Sabéis ese día?</div>
<div class="MsoNormal">
hoy es el día,</div>
<div class="MsoNormal">
he caminado siempre en las sombras,</div>
<div class="MsoNormal">
la verdad enterrada,</div>
<div class="MsoNormal">
y el viento de la madurez</div>
<div class="MsoNormal">
que levanta las hojas del otoño,</div>
<div class="MsoNormal">
amarillas,</div>
<div class="MsoNormal">
que tapan los males</div>
<div class="MsoNormal">
con su leve olvido mortecino,</div>
<div class="MsoNormal">
yaga pulsante que no olvida</div>
<div class="MsoNormal">
espera a mostrarse.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hoy es el día,</div>
<div class="MsoNormal">
hoy es el día en que el viento</div>
<div class="MsoNormal">
se llevará las hojas </div>
<div class="MsoNormal">
y mostrará la herida,</div>
<div class="MsoNormal">
y caminaremos por la deriva de la vida,</div>
<div class="MsoNormal">
y el sol será vertical, las gentes</div>
<div class="MsoNormal">
andarán deprisa,</div>
<div class="MsoNormal">
se cruzarán como si nada.</div>
<div class="MsoNormal">
Y tú en medio de todo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los desgraciados que invocarán a la suerte,</div>
<div class="MsoNormal">
la casualidad de su desgracia,</div>
<div class="MsoNormal">
simplemente.</div>
<div class="MsoNormal">
Y aquellos ojos que me miraban,</div>
<div class="MsoNormal">
que se echaron a llorar,</div>
<div class="MsoNormal">
no me dijeron nada.</div>
<div class="MsoNormal">
Simplemente,</div>
<div class="MsoNormal">
no lo entendía.</div>
<div class="MsoNormal">
¿Era la rabia por lo que no sentía?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Era la introspección,</div>
<div class="MsoNormal">
la zambullida en el alma, la apatía,</div>
<div class="MsoNormal">
el velo de la pasividad?</div>
<div class="MsoNormal">
¿Era el viento fresco otoñal,</div>
<div class="MsoNormal">
la resaca de la infancia,</div>
<div class="MsoNormal">
el aclarecer de la madurez?</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Sabéis el día en que el golpe</div>
<div class="MsoNormal">
de la realidad despeja las dudas,</div>
<div class="MsoNormal">
el agua de la verdad te sacude la cara,</div>
<div class="MsoNormal">
te empapas de lo inevitable</div>
<div class="MsoNormal">
y de pronto todo lo contemplas?</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Pues hoy es el día.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-38780283591752143612015-07-17T02:23:00.001-07:002015-07-17T02:31:34.665-07:00Los donuts de chocolate de Alicante me los he quedado yo.<div dir="ltr" style="text-align: justify;">
Son las dos de la mañana de una noche de verano ardiente. He pasado por el baño, me he mirado en el espejo y me he lavado la cara; la crema esa de azufre para los granos que me dio el dermatólogo y quema la piel. Deambulo por el pasillo, paso por la cocina. Me encuentro con la estampa de las galletas y los donuts de chocolate de la semana pasada. Han sobrevivido nada más y nada menos que a 600km de viaje. Originarios de Alicante. Son lo que hubiera sido nuestro desayuno un día de la semana pasada. Ahora están en la nevera de mi casa (se sobreentiende que la he abierto). La playa, la música, las conversaciones absurdas y hartarse del sol y el sudor. Los amigos y el futuro incierto, bajo la luna, corriendo con los pies descalzos sobre la arena mojada, cantando, las olas van borrando las huellas. La hamaca del jardín y mi hermano dormido en ella, con un libro sobre la pierna. El puto murmullo de la música de las discotecas que heredas al día siguiente, que repite como una mala comida. Y con todo eso, en el vértice del segundo en que contemplo como se pudren en el tiempo los donuts de chocolate, llego a la terrible conclusión de que somos islas pequeñas de casualidad arrojadas como piedras en el océano de la frivolidad en el que todo pasa, como si formáramos parte de un juego, un mero capricho de la realidad. Cierro la nevera, se va la luz y me quedo con las dudas y con la cara de tonto. Recorro el pasillo, los pies descalzos, el suelo frío. Voy a dormir porque estoy cansado y tengo sueño acumulado de estos días. Pero me muevo a la par con esa duda que aletea pesadamente en la cabeza. Cuando acaben por pudrirse los donuts de la nevera, pienso, empezaremos a entrever el siguiente paso hacia el futuro próximo, y así sucesivamente, como con todo. Y me duermo, sabiendo que en un tiempo despertaré en cualquier otro lugar extraño.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-25205806985476596242015-07-02T07:39:00.000-07:002015-07-02T07:39:56.992-07:00Poner buena cara.<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Es verano y las temperaturas son exageradamente
altas. Habiendo acabado el curso, no tengo demasiado que hacer, si acaso entregar
mi cuerpo al sol y contemplar cómo me deshago en sudor bajo los omnipresentes y
verticales rayos y rascarme de vez en cuando los pelos de la barriga. Pero las
noches, a pesar del fatigoso día, sirven de descanso mental, de retiro
espiritual. De relax, de tiempo para
pensar cómodamente, de tiempo que perder en lo que yo quiera, de tiempo de
escritura. De tiempo de buscar aquello que escribía la semana pasada y ahora no
encuentro y quiero encontrarlo porque me gustaba. Vaya desastre. La mesa de mi
salón es bastante grande y cómoda, pero está poblada de un sinfín de papeles,
bolígrafos de todo tipo de colores, improvisados ceniceros a modo de cajitas de
papel donde echar la punta de los lapiceros desbastados por la furia de los
bocetos y las rabiosas atacadas de la escritura. Está bien el panorama. Rebuscando
papeles, porque quiero dar con la dichosa cosa que escribí hará unos cuantos
días, he encontrado una carta del PSOE. Es lo que no buscaba, pero bueno. Nos
la enviaron a todos con motivo de las elecciones autonómicas. No sé dónde
andará la pepera, aunque ya me lo imagino, supongo que no tardé en deshacerme
de ella, cortarla en pedacitos y tirarla a la basura. Sin embargo, en esta del
PSOE no me había fijado. Vamos a ver qué dice. Ui, solo empezar, un título que
pone “gobernar PARA LA MAYORÍA”. Pues sí, qué remedio, no queda otra. Lo de las
minúsculas debe de ser para parecer modernos y el título en sí una de esas
grandes frases a modo de tautologías vanas que vienen a no decir nada y parecer
decir muchas cosas. Es gracioso, me río por dentro porque me acuerdo de aquello
que dijo el señor presidente de que en Cataluña había más catalanes que
independentistas, que era un hecho irrefutable, está clarísimo. Bueno, a ver
qué más dice. Habla de valores, jajajaja. Tendrán que ocupar todo el hueco del
DIN-A4 para que quede presentable. Respeto, igualdad, sencillez, solidaridad,
humildad, trabajo. Estas cosas están muy bien, no vas a decir lo contrario, ¿os
imagináis?: ostentación, desigualdad, vanidad, avaricia. Qué ridículo me parece.
Palabras idiotas que no dicen nada. Eso sí, salen sonriendo. No sé adónde
pretenden llegar con un discurso simpático y buenista. Hola, soy progre aunque
no estoy enfadado. Valores para un cambio de color en la vida. Bah, lo qué fuisteis
y lo que sois. ¿Qué dirían aquellos que ondearon la bandera tricolor de
vosotros, que no sois capaces de afirmar lo más esencial de vuestras raíces?
Vaya un partido socialista. ¿¡Veis?! Y en la carta sale una mujer que no sé
quién es pero que está sonriente. Un cambio simpático, una reivindicación
amigable. Qué tontería. Un partido dinástico, un partido a la deriva, un
partido absorbido por un sistema y que vive en una contradicción insostenible:
la de su propia identidad y sus propias siglas. Os estáis muriendo, os estáis
vaciando de contenido mientras ponéis buena cara. Una reivindicación, un clamor
de justicia, un puño alzado desde la masa y dirigido al cielo lleva en sí el
fervor de la sangre, el espíritu de lucha, el hervir del pueblo, y eso no creo
que nazca de ningún otro lugar que no sea el enfado y el hastío, el cansancio, del que reclama, de la miseria del desafortunado, del vulgar nacido en el lado mayoritario de la
vida como tantos otros de su estirpe y como viene siendo y será tradición durante
toda la historia. ¿Qué pretenden cambiar siendo simpáticos, con una sonrisa?
¿Aquella injusticia que lleva siglos y siglos asentada con violencia, odios, guerras
y revoluciones? Bueno, al menos la carta es un detalle. Casi siempre hace
ilusión que te manden una carta, es algo que se está perdiendo y eso. Aunque la del PP
pues como que no. A ver, dejaré esto por aquí y seguiré buscando… Vaya, una
pelota de goma verde y con dibujitos. Será de mis primas pequeñas…<o:p></o:p></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-80952227760049798862015-06-23T16:26:00.000-07:002015-06-23T16:26:59.644-07:00Solo existir.<div class="MsoNormal">
Bajo el cielo y sobre la tierra</div>
<div class="MsoNormal">
pasea el indiferente que yo soy,</div>
<div class="MsoNormal">
cabeza agachada, rima mala de poeta</div>
<div class="MsoNormal">
acompasado por la madrugada en calma,</div>
<div class="MsoNormal">
la sinceridad nocturna.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Movido por un impulso vacío,</div>
<div class="MsoNormal">
endeble, por el hastío,</div>
<div class="MsoNormal">
el motor único del rumor de mis pasos.</div>
<div class="MsoNormal">
Por los suspiros al limbo de las posibilidades.</div>
<div class="MsoNormal">
Por aquellos llantos insurreccionales.</div>
<div class="MsoNormal">
Por el qué ha venido y el qué vendrá,</div>
<div class="MsoNormal">
el mito de las decisiones, los proyectos olvidados.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Voy a escuchar a aquel cantautor,</div>
<div class="MsoNormal">
voz ronca, poesía olvidada,</div>
<div class="MsoNormal">
ahogado en la búsqueda imposible de la belleza</div>
<div class="MsoNormal">
amarrada a la contradicción permanente</div>
<div class="MsoNormal">
de la vanidad de los indolentes,</div>
<div class="MsoNormal">
escondido en la luz apagada.</div>
<div class="MsoNormal">
A ver si con sus ahítos suspiros irracionales</div>
<div class="MsoNormal">
ilumino una pequeña vela.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Entumecido el cráneo, dispersa la mente</div>
<div class="MsoNormal">
bajo la niebla de lo futurible.</div>
<div class="MsoNormal">
Inevitablemente tenemos que dar el siguiente paso final</div>
<div class="MsoNormal">
¿Y qué?</div>
<div class="MsoNormal">
Aire de tranquilidad perpetua pero insistente,</div>
<div class="MsoNormal">
mentirosa que esconde la búsqueda de la imposible belleza</div>
<div class="MsoNormal">
y que busca desgarrarse en estas palabras, que son lágrimas.</div>
<div class="MsoNormal">
Que son un efímero escondite</div>
<div class="MsoNormal">
Que son lo indeseable, a veces…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
¿Y el miedo? ¿Dónde ha quedado el miedo?</div>
<div class="MsoNormal">
No te mientas, no.</div>
<div class="MsoNormal">
Bajo el cielo y sobre la tierra</div>
<div class="MsoNormal">
es el miedo el que nos mueve.</div>
<div class="MsoNormal">
Es la frustración de lo que fue posible,</div>
<div class="MsoNormal">
es el golpe, y el acorde, y el otra vez,</div>
<div class="MsoNormal">
y la canción de redención y compasión</div>
<div class="MsoNormal">
y el acerbo,</div>
<div class="MsoNormal">
La contradicción, la contradicción, la belleza imposible</div>
<div class="MsoNormal">
y lo bello de estar desnudo frente a la aparente crueldad.</div>
<div class="MsoNormal">
La hermosura de respirar y seguir adelante,</div>
<div class="MsoNormal">
Adelante.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Bajo el cielo y sobre la tierra</div>
<div class="MsoNormal">
paseo yo, el indiferente,</div>
<div class="MsoNormal">
pisando lo hermoso e indescriptible,</div>
<div class="MsoNormal">
la fiebre, lo próximo, vivir acelerado,</div>
<div class="MsoNormal">
solo existir.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-80669661880926208862015-05-24T06:43:00.001-07:002015-05-24T06:43:08.878-07:00Bendito desorden literario.<div class="MsoNormal">
- Vamos a ordenar los libros de encima de la mesa.-</div>
<div class="MsoNormal">
- ¿Por qué?- pregunto. Ya siento que tendremos que ponernos
manos a la obra.<i><o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal">
- Me gustaría tener una mesa donde poder desayunar- vaya,
hombre, yo desayuno en el mármol de la cocina, pienso.</div>
<div class="MsoNormal">
- Pero… es apoyo emocional. Mira, es con solo verlos ahí…
Aleixandre, los quarks estos de un tal Fritzsch… a ti te gusta eso, seguro;
Nietzsche por ahí… apoyan moralmente, contribuyen a la atmósfera de estudio… -
igual cuela, ¿no?</div>
<div class="MsoNormal">
- Quiero desayunar.- </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Entonces cojo un libro aleatorio y leo un verso en voz alta
- siempre al alcance de la mano, claro, bendito desorden – con tal de
convencerle de que el desorden es bueno y acogedor.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La mesa estaba llena de libros y
papeles, partituras, apuntes que nunca releo y cien veces reescribo y cien
veces más se acumulan sobre esos otros. La pila de libros. A veces me gusta
retocar las pilas de libros para que queden bonitas. No es lo mismo una pila de
libros que se erige vertical que una que la repartes en varios montoncitos. Es
más delicado. Creo. Además, ya no sería una pila de libros, serían varias pilas
de libros más pequeñas. Es repartirlas bien en el espacio, coherentemente. También
hay un par de atlas mazacotes por ahí encima, sí, buah, el de The Times es tan
genial. El único problema es que la mesa circular donde todos se acumulan ha
quedado tan invadida que ya nadie puede desayunar. Así que, o desayunas en la
cocina o desayunas en la mesa del ordenador mientras tienes el ratón por ahí
entrometido, estorbando y peleando con tu croissant. O cruasán. Bueno, y luego
está esa antología de poesía de las letras hispánicas que creo que soy yo el único
que la ha sacado de la biblioteca (un par de veces seguidas) en los últimos
cuatro años. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El problema está en cómo ordenar
la mesa, cómo reorganizarla. Si los libros están encima de la mesa porque no
había otro espacio posible en ninguna estantería, ¿dónde coño piensas ponerlos
ahora? ¿En una pila de libros en el suelo? ¿Encima del sofá? Pero en el sofá
hay carpetas amarillas y azules. Bendito desorden literario. Bendito desorden
acogedor de poesía y letras. Desayunemos en la cocina, que luego pasear por la
sala, mientras estudias, es más interesante.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
-¿Pero me ayudas a recoger la
mesa o no?- Claro, ante la situación me he puesto a escribir esto, je.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Mmm…- Se me han acabado las excusas para la pereza.
Debería contribuir. Lo único bueno de recogerlo todo es que igual encuentro mis
llaves.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8509667150929307589.post-22402164695729799972015-05-19T16:35:00.000-07:002015-05-19T16:36:40.130-07:00<div class="MsoNormal">
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Hay un llanto encerrado,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay un lamento iracundo,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una garra escondida,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay un grito reprimido, </div>
<div class="MsoNormal">
Hay un grito angustiado, acorazado,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una palabra que brama, una expresión ofuscada, </div>
<div class="MsoNormal">
Hay una dicha valerosa, una máxima egocéntrica, </div>
<div class="MsoNormal">
Hay un verbo apagado, un verbo minimizado,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una decepción paulatina, una caída vertiginosa, </div>
<div class="MsoNormal">
Hay una vorágine recóndita y oscura,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una piedra que pesa en el pecho,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una piedra que busca liberarse de ataduras,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una espina que pretende vociferar de rabia mordida,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay un dolor que siente que no siente,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una conmoción que siente que no calma,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay un ala inhóspita,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay un viento que no alza el vuelo,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay un hostil pensamiento,</div>
<div class="MsoNormal">
Hay una indiferencia acumulada,</div>
<div class="MsoNormal">
No hay lugar.</div>
<div class="MsoNormal">
No hay sitio.</div>
<div class="MsoNormal">
No hay noche hospitalaria.</div>
<div class="MsoNormal">
No hay soledad hermana.</div>
<div class="MsoNormal">
No hay.</div>
<div class="MsoNormal">
No hay.</div>
<div class="MsoNormal">
No.</div>
<div class="MsoNormal">
No.</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
… hay una esperanza
calcinada</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Unas cenizas
debilitadas</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una luz contemplativa</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una leve fría brisa</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una hierba del jardín
que pincha la piel</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Un rayo de sol que
entra por la ventana</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Un ligero cruce de
caminos que posibilitan</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una serenidad blanca</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Un recuerdo vívido y
vivaz</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una tornasolada
melancolía</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una pequeña lágrima,
débil lágrima</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una ternura de
nostalgia</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Un abatimiento</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Unas teclas blancas</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Unas manos refinadas y
blandas</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Unas caricias</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
Una melodía lenta</div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05676112070706807258noreply@blogger.com0